9/4/24

De hace mucho

Hace un tiempo traté de volver a empezar. Vine aquí, me hice un blog nuevo y empecé a escribir. Fue una practica vacía, no me sirvió de mucho. Me tomé muy en serio eso de escribir y de escribir por obligación y no por placer y los resultados son simplemente dolorosos. Tengo que hacer caso cuando me dicen que escribo mejor cuando no intento escribir, así que a eso vengo; a escribir lo que me salga y lo que tenga ganas de escribir.
Igual, hubo una entrada que me gustó, no sólo porque fue bastante visceral, si no porque marca un tiempo que no reconozco más como mío. Hoy mis mañanas no tienen duchas, ni salidas a los colegios de mis hijos, ni loncheras, ni profesoras ni nada.  Ahora son lánguidas, lentas y pacíficas. Mis hijos tampoco corren pero saben cuándo hacer qué y se van solos. Yo despierto y tomo desayuno sentada al lado de mi esposo que, aunque con deberes matutinos, tampoco tiene apuros.

La época en la que escribí esta entrada fue una época en la que, aunque intentaba, me costaba muchísimo reconocerme. No sólo porque estaba rodeada de deberes que tenían poco que ver conmigo, si no porque esos mismos deberes me dejaban poco tiempo para mirarme, escucharme, sentirme, tocarme y darme ese placer privado de mirarse a los ojos frente al espejo y revisar cada poro de uno mismo. 

Aquí les dejo la entrada en cuestión:

Me siento frente a la compu, sola en casa, sólo con Blitz (mi Cocker Spaniel), repaso esta mañana que de tan frenética se contrapone brutalmente con este momento que vivo.  Eso de despertarse, correr, levantar a los niños, bañarse, correr, ayudarlos a vestirse, correr, hacerlos correr, vístete y luego puedes ver tele hasta que sea hora de salir, secarse el pelo corriendo, hacer loncheras, salir, volver a entrar porque uno se olvidó la lonchera, volver a salir, correr para alcanzar el tranvía, hablar en inglés con la profesora de uno, otro tranvía, hablar en alemán con la profesora de otra, que aunque habla inglés jamás me dejó hablarle en otro idioma que no sea el local (así practico), mirar a mi hijo quedándose solo y tranquilo en un lugar ajeno, mostrando sus zapatos nuevos de Spiderman y su mochila de dinosaurio. Adiós Jakob, le digo sin recibir respuesta porque ya está metido en encontrar los legos para jugar y eso es más importante que su madre que lo va a dejar con una profesora linda (tú también eres linda mami, pero la profesora es linda y me puedo quedar con ella). Camino hasta la puerta y el frío me salta a la cara y la soledad me salta también y no sé qué decir ni qué hacer y esa canción de Cranberries que estaba atormentándome toda la mañana vuelve a sonar y vuelvo  a tararearla como he hecho toda la mañana y entonces me doy cuenta de que puedo usar los audífonos y aplacar todo recuerdo del mundo, de mi condición de madre, de inmigrante, de mujer sin trabajo y de todo lo que usted quiera llamarme. Y entonces desaparezco.


2/4/24

Hace mucho que no uso este blog, pero para este tipo de cosas mi blog actual no viene al caso. Me alejo unos minutos de un domingo familiar con hijos y esposo porque posts y actitudes como estas han colmado mi paciencia.  El hecho es simple, de nuevo un grupo de religiosos cree que tiene la verdad acerca del arte y de cómo funciona y creen que deben decidir si una muestra está en su "derecho" a ser expuesta o no ¿Parece del renacimiento, no?, me imagino al Papa diciéndole a Michelangelo que le tapara los penecitos a los angelitos porque eso era demasiado indecoroso para la capilla Sixtina.

Pero vamos al "artículo". No es que sea una obra de arte de la lengua castellana o que represente los intereses de algún grupo que tenga algo que pintar en nuestra linda capital, es sólo que siento que encierra lo que la mayoría de censores representa: una ignorancia supina sobre el arte, que encierra cosas como que el arte está hecho para dar valores, que el arte se acabó en el renacimiento y que a las religiones no se las toca porque luego te vas a ir al infierno. Claro que si te vas a ir al infierno, por lo menos deben dejarte exponer en paz, ¿no?

Vamos por partes, antes de que se me vaya el aire y deje de escribir esto. Y es que sé que lo único que voy a ganar son respuestas equivalentes al "artículo".


"En verdad no es que no lo comprendamos sino que creo que somos muchas las personas que aún consideramos que dentro de una misma palabra (arte) no pueden estar de igual forma comprendidos tanto los frescos de la Capilla Sixtina como el "diablito" de Tola en el malecón de Miraflores o cualquier fotografía o pintura mal hecha de penes, vaginas"

Desafortunadamente en la palabra arte siempre van a estar metidas cosas que no me gustan. Particularmente, por ejemplo, los cuadros de Dalí nunca me han emocionado, y mientras para muchos los 20 poemas de amor... de Neruda son la epítome de la literatura universal, a mí me parecen bonitos a secas y buenos para conquistar a una adolescente (o a una italiana en una película, pero eso es otra cosa). El arte siempre va a albergar cosas que a mí me gustan, incluso cosas que detesto y me molestan. Qué hago, nunca veo muestras de Dali y no leo el libro de Neruda y nada más. Nada más.


Ahora si hablamos de historia del arte, no pues, no es lo mismo el arte renacentista que el impresionismo, que el abstracto o que la muestra de Sergio Zevallos y todas esas corrientes fueron recibidas mal. Mal arte, arte mediocre, arte sin sentido y no arte. Y si hablamos de blasfemia, no habría arte contemporáneo, nada del arte contemporáneo si no hubiera sido por el movimiento artístico más blasfemo de todos, El Dada. Y aunque el pobre hombre no lo sepa, todos esos movimientos también ganaron su lugar en la historia, y muchos ofendiendo y mucho. El problema es que es una historia que el señor no maneja, pero no por ello es menos importante.

"Tampoco me interesa ahondar en la justificación de la obra, porque creo que nada justifica ofender a los demás. La gente también transmite mensajes positivos de muchas otras formas y si todas incluyeran burlarse de las creencias del prójimo, el mundo estaría bastante más fregado y conflictivo de lo que ya es."

Me parece interesante que no haya decidido ahondar en la justificación de la obra, tal vez porque a la gente no le gusta ahondar en la guerra interna peruana, en la cantidad de dolor que trajo el terrorismo y de qué manera los artistas hacen material y físico un dolor que atormenta. No pues, no es un mensaje positivo, es la catarsis de un dolor común en nuestra sociedad. El mundo es bastante fregado, como el señor dice, y es por eso que el arte lo representa. El arte no está para transmitir mensajes positivos, eso no sé quién se lo ha enseñado al señor, un profesor de arte, obviamente no.

Luego, y no voy a citar porque usa muchas líneas para eso, habla de la religión y de qué manera no existe burla hacia el islam o el judaísmo pero SÍ frente a la religión cristiana. Honestamente no sé en qué planeta vive. He visto suficientes bromas hechas a judíos y musulmanes en mi muro como para hacer otro post y no habría muertes por el islam, si éste no fuera burlado. Incluso hace un tiempo hubo una campaña para dibujar a Mahoma, por la cantidad de muertes que ha habido por tan grande blasfemia. Tal vez no lo sepa, pero sí, dibujar a Mahoma es razón suficiente para asesinarte.

Ahora bien, es lógico que haya más burlas con respecto a la religión católica y cristiana en un país mayormente católico. Yo me sentiría muy mal de burlarme de una religión ajena, de la que conozco poco y no me ha hecho nada directamente. Pero la religión católica me crío, me dio dogmas, me impuso pecados, etc. Es ella la que me ha ofendido o dado dádivas, es de ella que puedo burlarme. Pero por lo poco que he visto, la obra de Sergio Zevallos no se está burlando de la religión. Si eso es una burla, la verdad prefiero cortarme las venas. Mezcla la religión con el dolor, un dolor del que ya hablé arriba. Y me parece imposible dividir el dolor de la religión en un país donde la religión está tan presente. Que usted lo vea como una blasfemia y yo lo vea tan válido como el cuerpo desnudo de cristo es otra razón para invalidar su lectura como única lectura y por lo tanto razón para cancelar la muestra.

Por último sólo voy añadir dos cosas. Si usted dejara de ver potos e insultos a la religión, tal vez sentiría el dolor de la muestra y podría valorar lo interesante de ésta.
Por último, el hecho de que usted y yo tengamos dos maneras tan opuestas de ver la obra sólo habla bien de ella, el arte puede ser muchas cosas, pero sobre todo es un libro abierto a múltiples interpretaciones.



13/11/11

Agradecimientos, noviembre 2011

Gracias mami, por todo

Gracias papi, por ser tan distinto a mi mami, y por todo también

Gracias César, por casi todo

Gracias Enrique, por enseñarme a razonar

Gracias Rosi, por ser la única mujer de entre los "niños"

Gracias María, por ser una segunda todo

Gracias Victor Hugo, por quitarme el concepto de amor que tenía y por hacerme ver que las oportunidades sólo vienen una vez en la vida. Gracias además por regresar 20 años después y demostrarme que toda la mierda se puede borrar.

Gracias Juca, gracias Juca gracias Juca, por demostrarme que quería lo que pretendía ser y no lo que era, por enseñarme a fijarme en el sufrimiento ajeno, por enseñarme que el sacrificio por amor no es una utopía, por enseñarme que la fidelidad es un absurdo y por seguirme enseñando que la amistad después del amor no puede continuar si te casas con la prima.

Gracias Mario, por demostrarme que el amor de la cama se parece tanto al amor que puedes perder la cabeza entre tus piernas.

Gracias Jaru, por besar tan bien

Gracias Ryan, por demostrarme que el amor y la enfermedad mental no pueden ir de la mano. Gracias por ser tan rico y tan bueno en tantos aspectos y gracias por hacerme dura como un palo por un buen tiempo.

Gracias Lis, por sacarme de la dureza emocional en la que me dejó Ryan, gracias por ayudarme a dejar de fumar, gracias por enseñarme a organizar mi vida, gracias por demostrarme que la amistad nunca es eterna, que los psicópatas se encuentran en los lugares más insospechados, gracias por regresarme a la dureza emocional en la que me dejó Ryan y de la que no sé cómo salir, gracias por demostrarme que incluso los amigos pueden ser crueles contigo con premeditación y alevosía, gracias por demostrarme lo poco que me conocías antes de desaparecer, gracias por demostrarme tus mayores defectos antes de desaparecer.

Gracias Martín, por ser amigo incondicional, por hacerme llorar y luego curarme el llanto, por abrazarme, por darme tu pecho y con eso recordarme que tu corazón late y abriga al mismo tiempo, por ser el amor de mi vida hecho amigo.

Gracias Chinese, por enseñarme que uno puede ser poco amable y muy amable a la vez, por enseñarme que las personas más viejas del mundo nacieron después de mí, por quererme, por abrazarme, por existir en mi vida, gracias por escucharme en silencio cuando cualquier palabra puede hacer más daño que el silencio, gracias por esos abrazos que sacan conejos, gracias por seguir siendo mi amigo luego de conocer todos mis defectos.

Gracias Choclito, por haber nacido, por darme la felicidad de tu abrazo, por decirme Gigí, por quererme tanto, por ser tan inteligente, tan educado, tan civilizado, tan maravilloso.

Gracias Jü por hacerme feliz cada minuto de mi vida, por abrazar tus piernas a las mías cuando todo el día me ha cansado hasta las lágrimas, por abrazarme cuando lloro, por darme de comer cuando no puedo más, por jugar con Dudu, por cargar a Dudu, por armar muebles conmigo, por comenzar una vida conmigo, por darme a usar el idioma más difícil con el que me he encontrado, gracias por amarme y dejarte amar. Gracias por un todo nuevo.

Gracias Dudu, por llamarme mami, aunque a veces sea gritando, gracias por reír a carcajadas conmigo, gracias por haber aprendido a dormir solo y a comer solo antes de los dos años, gracias por hacer el esfuerzo de portarte bien cuando estás en público, gracias por tomar tu remedio sin regañar y dejarte medir la temperatura, gracias por armar cosas con tus bloques y dibujar en tu pizarra, gracias por darme una razón para seguir cuando tu insomnio está a punto de hacerme explotar, gracias por enseñarme a controlar mis rabietas, gracias por hacerme mamá.

1/10/11

Ella Fitzgerald

Una vez alguien me preguntó por qué me gustaba Ella Fitzgerald, yo la miré con la misma cara que siempre uso cuando me preguntan sobre mis gustos, cara de " acaso uno tiene que saber por qué le gusta algo" y esa persona me dijo "Lo que pasa es que a ti te gusta muchíiiiisimo", y bueno, yo le dije, supongo: "es la mejor voz del jazz que he escuchado en mi vida"

A Ella la escuché por primera vez, como casi la mayor parte de las cosas que han amado mis oídos, gracias a César (mi hermano). Creo que se coló en un casette que tenía algo más, ese tipo de cosas que grababas en ese cassette regalado para completar los 60 minutos que tenía el que venía en blanco y no tenía el original que alguien alguna vez puso en tus manos. La canción era "I've got you under my skin" y la entrada maravillosa amenazaba con darte lo más hermoso del mundo, y es que Ella empieza con un I, que para nosotros suena como un aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaay, que de entre dolor y placer te hace temblar de emoción (el que prefiera la versión de Frank Sinatra, que se vaya al diablo ahora mismo) y luego un manto de terciopelo empieza a entrar a tus oídos, se acurruca en el tímpano, y en vez de si quiera acariciarlo como cualquier cosa hermosa, Ella le hace el amor con una mezcla de pasión y dulzura que casi no tiene forma de describirse.
A Cuzco, cuando trabajaba, llevé un cd de Ella. A mi jefa le gustaba, pero me decía que no era para poner en el restaurante. Así que normalmente no lo ponía. Pero un día, no había gente y aproveché para ponerlo antes de que llegara el primer cliente del almuerzo. Los que llegaron, llegaron atraídos por la música, era un grupo de argentinos. Uno de ellos se me acercó y me dijo "¿Sabés quién canta?" y yo le dije obviamente "Ella Fitzgerald" y agregué "Si no les gusta puedo quitarla" y ellos toditos juntos gritaron "NOOOOOO". Pues resultaba que eran un grupo de fans de Ella que siempre se juntaban para escucharla. Ese día puse el disco dos veces, luego me les acerqué y les dije "No puedo ponerlo una vez más, pero lo que si puedo hacer es poner uno de Louis Armstrong" La emoción fue muy linda, parecían niños a los que les tirabas chocolates y caramelos.
Ella me ha acompañado mucho, y me gusta que se llame Ella, porque es casi como decirle ella, la ella con mayúscula, la voz femenina por excelencia, el sonido más hermoso, la música más encantadora. Sé que me pongo romántica y huachafa, pero qué me queda, no puedo evitar sentirme enamorada de ella cada vez que la escucho, y hoy, se me cruzó en el youtube.
Ahora escúchenla, y si no se enamoran, es que no tienen corazón.


4/8/11

Viaje a Viena

Este fin de semana me fui a Viena, lindo caracho. Creo que he disfrutado de esa ciudad como no lo hacía desde la primera vez que fui, o incluso más. Últimamente he ido a Viena apurada y desesperada, tomando un tren en la mañana y luego ese mismo día otro tren de regreso. Esos días he ido al zoo y luego a alguna que otra exhibición o museo. Esta vez nos quedamos todo un fin de semana.
Fui por fin a ver la casa Hundertwasser. Una edificio de departamentos bastante colorido y lleno de árboles por todos lados. Hundertwasser, el arquitecto, huye de las líneas rectas al estilo de Gaudí  y tiene la idea de que el habitante debe ser capaz de moldear su espacio, por eso los colores, cada uno de los habitantes pinta la zona de su ventana del color que quiera ¿acaso no es lindo?
También fuimos a una museo de patologías, donde compré a mi querida sífilis (si quieren más información vean el video :P). El museo de patologías está en un antiguo sanatorio psiquiátrico. Al principio de la visita incluso te explican los métodos que utilizaban al principio para tratar a los enfermos. Los ponían de cabeza, los metían en tinas llenas de cubitos de hielo, etc. Son cosas que pueden ser crueles, pero hay ponerse a pensar que fue el momento en el que la gente dejó de pensar que los enfermos mentales eran seres poseídos por el demonio o algo por el estilo. Se plantearon que la locura era algo físico y que por lo tanto, era algo físico lo que tenían que hacer para curarlo. No me habría gustado ser considerada loca en esa época. Ahora sólo te dejan idiota con muchas pepas.
Fuimos al Prater, que es un bosque que fue de los emperadores, ahora es famoso porque tiene un parque de diversiones. Dudu subió a algunos juegos aunque él se moría de ganas de subirse a todo, claro, sin saber que de la mayoría habría salido vomitando.
En medio del Prater está en Schweizerhaus (espero haberlo escrito bien, si no luego lo corrijo) que es un lugar famoso por vender unas piernas de chancho a la parrilla, maravillosas. No comía una de esas desde el 2008, y esta vez nos recomendaron la mejor hora para ir así que el lugar no estaba tan abarrotado.
Bah, dejo de hablar, vean el video.


23/7/11

La Hortografía

Ayer en un video se me pasó un horror ortográfico. Escribí "as" en vez de "haz". Siempre me pregunto por qué es que uno saca esa mierda cuando uno escribe. También confundo la p con la m pero ahí nadie cree que es ortografía si no un pequeño problema de complejos infantiles que me cagan.
En todo caso, me parece maravilloso que cometa tan pocos errores ortográficos y cuando cometo uno haya alguien que lo lea y lo comente. Lo divertido es que lo comentan aquí Y NO EN EL VIDEO!!!! 
¿Qué clase de relación malsana hacen estos entes del demonio? Esperan a que te equivoques y en vez de decírtelo ahí donde te equivocaste, van a tu página y te mandan un anónimo. Y lo peor es que creen que me enojo, no, no me enojo, mi reacción fue algo como "uy chucha, ¿puse eso?, ¿cómo?"
Hasta más o menos los 15 tuve una ortografía asquerosa, esas que escriben "oja" o "gimnazio", pero dos cosas me ayudaron a "mejorarla", jamás curarla, porque la ortografía es como el alcoholismo, si no te cuidas regresa y te ataca y mejor cuídate. 
La primera cosa que me ayudó fue mi hermano, César, diciéndome cosas hermosas que cualquier persona en su sano juicio debería decir a sus hermanos menores "Cómo eres tan bruta", "Cómo mierda puedes escribir algo así" y claro "para qué carajo vas al colegio". Pero con insultos uno no aprende, me sirvió que leyera absolutamente todo lo que yo pretendía llamar literatura entre los 10 y 15 años "Hay un mundo dentro del espejo" y esas cosas. Pero lo que más me ayudó fue WORD, no voy a hacerle propaganda al patán de Bill Gates, pero voy a decir una cosa clara y concisa. Tener a un tipo subrayándote las palabras mal escritas toooodo el tiempo, ayuda.
De todas maneras le haré caso al anónimo del demonio y  
1, Revisaré mi ortografía más de una vez antes de publicar algo, siempre es bueno recibir críticas ¿ves?
2.- Trataré de que mis videos sean menos aburridos, para que cuando los veas para criticarme al menos tengas fuerzas para verlos completos y puedas putearme con fundamento.
3.- No publicaré tus putos mensajes cuando no van con el tema de la publicación. O sea que si quieres seguir siendo anónimo y no tienes una cuenta en Youtube, créate una que se llame "cuentaparaputearaligia" y me puteas bien lindo, ya?
4.-... ya no tengo cuatro y menos cinco, pero creo que ya entendisteSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS. ¿o no?
 
Ahora me voy a seguir arreglando mi casa que esta semana Dudu a estado cambiando su ritmo de sueño y  sin dormir bien mi casa termina patas arriba.


AAAAAAAAAAAAAAAAAAAH, si si, escribí "a" en vez de "ha" ¿te diste cuenta, no? Sólo lo hago para que te mantengas alerta. 
 
nos vemos.

4/7/11

La aventura de encontrar un curso de alemán en Austria

Desde que llegué he intentado matricularme en un curso de alemán de mi nivel (sonó racista, jeje). Aprendí un poco de alemán en Lima, todo el nivel básico (A2), y cuando llegué aquí me di cuenta de que si bien los cursos para el nivel básico están regados por los suelos, en cuanto entras al siguiente nivel (B1) la búsqueda es bastante Indiana Jones.
Yo no soy feliz con el alemán básico, entonces yo me pregunto ¿por qué es que tanta gente se conforma con eso? La respuesta es simple: el examen de integración. Sea cual sea la razón por la que Austria te de un permiso permanente para quedarte aquí, te obligan, después de un año, a pasar un examen que pruebe que tienes un nivel... ta ta ta tan: A2.
Por eso hoy, cuando fui a matricularme con un papelito que me llegó en el correo que decía que por fin tenía cupo, me salieron con que el curso de B1 no estaba disponible hasta septiembre. AAAAAh. Bueno, dije, ¿qué tienen? porque DEBO hacer algo. Cuando vi la sonrisa de la mujer, me di cuenta de que por fin tendría algo que hacer con el idioma.
Es así como por fin, estoy matriculada en un curso de conversación (no voy a aguantar chistes malos sobre ese asunto). A ver si se me quita el miedo de pedir que me corten la carne en el supermercado o de hablar por teléfono con las encuestadoras que llaman a diario a casa, tal vez hasta sea capaz de continuar esas conversaciones casuales que me hacen las señoras en el tranvía y quien sabe, tal vez, me atreva a conversar con las mamás en el parque.
Pero me calmo, porque ante la frustración, mi primera gran frase en alemán "ain bisjien mer doich yeden tag", o sea, un poquito más de alemán cada día, y creanme que lo repito a diario, porque si no lo hago, estaría llorando como una magdalena.

En todo caso, para los que quieran verme linda o gorda y fea, saludarme o insultarme les dejo mis canales en youtube.

http://www.youtube.com/user/liggiarn
http://www.youtube.com/user/liggian

De hace mucho

Hace un tiempo traté de volver a empezar. Vine aquí, me hice un blog nuevo y empecé a escribir. Fue una practica vacía, no me sirvió de much...